Estaba escribiendo otra cosa pero la flojera me dominó como para no terminarlo. Persiste la mirada en la pared de frente, sobre la mosca imaginaria que se transforma a mariposa. Bueno, ya ni eso está en la imaginación. La nada… esa sí. Falto de voluntad, de fuerza, de vida, de ganas, de anhelo, de sentimiento, de razón, de cualquier cosa. Autismo. La cabeza chueca, los ojos sin parpadear, movimientos repetitivos de los dedos o catatonia… sólo escuchar el ruido que pasa en forma de música.

Que no importa si está bien o está mal. Es cómodo vivir en la nada. Además, no hay alternativas por ahora. El punto del vacío te traga a pesar de que tengas muchas cosas qué hacer, no tiene compasión.

Creo que se llama depresión. No triste, no feliz, no nada. Flojera, mucha más de la normal. Te quedas acurrucado dentro de las cobijas de tu cama… y ya no tengo ganas de escribir más.